Fusión de los géneros

Librería La Porteña (Cajita de Cartón de Carlos Caposio en Belgrano)

2012-03-02T15:32:00.000-08:00

Quedan tres ejemplares de la primera edición con fotografías color.

Librería La Porteña, Juramento 1705 (a 10 metros de estación de trenes Barrancas de Belgrano)

Cosas dormidas

2011-07-25T15:44:00.000-07:00

No sé si despierten

las cosas dormidas.

Una mesa que tiemble si cargan su lomo.

Un poste de luz, con miedo a tropezar.

Y los caminos

esquivando los autos.

Y las cucharas

flotando en la sopa.

Que tal el obelisco con vértigo,

los almanaques con amnesia,

libros tartamudos,

y molinos de viento

girando y girando en cuartos cerrados.

Quizás despierten las cosas dormidas

y una piedra se estire para tirar una gomera.

Y los alambrados de los campos

como redes gigantes, pesquen ovejas.

Que hay si las guitarras tienen vergüenza.

Si las palabras se agarran de los labios para no salir.

Que tal si los juguetes dejan de jugar a la escondida

con los niños descalzos.

Qué pasa si las balas tienen pánico.

Y las banderas, en un globo gigante,

se llevan volando todos los imperios.

Pero no sé.

No sé si despierten las cosas dormidas.

Del capítulo, Las cosas, del libro Cajita de Cartón

http://www.facebook.com/pages/CAJITA-DE-CART%C3%93N-de-Carlos-A-Caposio/218254908185890

Día de la patria

2011-07-09T10:09:00.000-07:00

"Aquel día de 2007, en Buenos Aires,
fueron iguales todos, bajo una mismma nieve", Malacara

El cielo comienza a llorar plumas,

la nieve parece flotar como si no cayera

pero se junta en el techo de los autos.

Un perro pasa asustado sin entender lo que pasa.

Los recolectores corren entre bolsas y copos,

mientras los niños juegan a vacaciones en el cerro López.

Los teléfonos suenan con noticias que ya dio la ventana.

Los barrios se juntan en las esquinas de más faroles nevados.

Los vecinos hablan y ya no se esquivan.

Las guerras son sólo de bolas de agua.

Tras ventanas de hospitales, los enfermos miran.

Un día de la independencia, Buenos Aires se resfría,

se resfría; consuelo, paz y armonía.

Las estufas derriten el agua de las camperas de la calle.

Los que chocan no piden papeles

se bajan y arman muñecos de nieve.

Un país de esmoquin blanco, de escarapelas sin celeste.

Feliz día de la patria, de la patria mía,

del sol caían, copos de nieve.

Los niños del semáforo no limpian más vidrios,

vacían baldes de agua detergente,

para juntar agua nieve

y juegan, hacen pelotas, las tiran y salen corriendo.

Día de vacaciones pendientes,

de encuentro en las calles y todos iguales.

Día de la patria, de la patria mía.

La dignidad de un trapo

2011-06-19T23:12:00.000-07:00

¿Cuándo me van a lavar.

Dicen que no es correcto ¿Pero que es correcto.

Si la gente de lo flaca que está flamea más que yo ¿Qué es correcto.

Si ya no me defienden y quieren cambiarme por otra.

Yo sé que el azul y el rojo son lindos colores y que las estrellas quedan finas en ella. También sé que está clavada en todos los países, pero yo no la quiero. Se hizo linda a cuesta de las demás. A mí me quita brillo. Hace que me olviden. Que no importe mi color de cielo. Que no vean el sol si me enojo y me hago guerrera. No me gusta la batalla, pero hay cosas que parecen un abuso. Entonces quisiera que el sol esté siempre dentro de ustedes.

Estoy dolida, me gustaría estar archivada en mi caja de madera, con la manija del mástil encima.

¿Cómo no me va a doler.

Si las personas que, en mi nombre, mandaron a las islas, están pidiendo limosna. Si los abuelos mueren de frío.

Parece que en este país sólo me quieren cada cuatro años.

Recuerdo cuando los militares me usaron de banda presidencial, yo ya lo presentía, siempre pasaba lo mismo, entonces quería achicarme, asfixiarlos.

Después vino Bignone que me cosió y me entregó, empezaba la democracia. Se terminaban las muertes que supuestamente eran en mi nombre. Esas que en realidad, eran en nombre de la otra, de la del norte. Venía un tipo de bigotes que traía democracia y esperanza. Pero nada.

Después, el que decía que me amaba. Ese me hizo ilusionar, comencé a flamear con fuerza porque todos volvieron a quererme, pero poco a poco, me fue vendiendo por partes. Lo que más me lastimó, fue que muchos lo sabían y nunca hicieron nada.

Quisiera que me canten más seguido, que me icen con la cabeza en alto.

Porque sólo sirvo para alguna propaganda, o actos, en el que pagan a la gente.

Después llegó ese títere, a poner su dedito en el interruptor, y llegaron los saqueos, más muertes, el golpe de estado encubierto de un cabezón.

Ya no me defienden, ni me pasean en caballos blancos.

Ustedes me crearon y luego me guardaron.

Y aunque hoy me deshilacho cuando tiran leche en mi nombre, no pierdo la esperanza. Tengo fé.

Porque mi padre era un valiente.

Porque muchos, murieron por mí.

Eso me hace digna. Me hace grande.

Me hace más que un trapo.

Del capítulo, Las cosas, del libro http://www.facebook.com/#!/pages/CAJITA-DE-CART%C3%93N-de-Carlos-A-Caposio/218254908185890

Nada muere

2011-05-09T14:02:00.000-07:00

Ahora nada

siempre todo todavía

tal vez mañana.

Hoy no podrá ser

nunca antes la memoria

imprescindible.

Nada muere

pasados y futuros

se transforman.

Inalterable

el alba cambia reglas

cada despertar,

nuevos retoños.

Incertidumbre

comenzó el nuevo mundo

había una vez.

Del libro Cajita de Cartón, capítulo a los libertadores, pag 63.

Librerías, últimas unidades de la primera edición. Cajita de Cartón de Carlos Caposio

2011-05-04T22:36:00.005-07:00

Zona Norte.

Librería Alfa, Paraná 6576, Carapachay.
Libros Pehuen, Ricardo Gutierrez 1418, esquina Maipú, Olivos.
Librería Marciano, Belgrano 131, San Isidro.
Librería Septiembre, Paraná 6301, Villa Adelina.

Ciudad de Buenos Aires.

Obel Libros, Corrientes1230
La Porteña libros, Juramento 1705 a metros de estación de trenes Barrancas de Belgrano.

Zona Oeste

Carrefour de Malvinas Argentinas, Kiosco de Revistas.

Firma de ejemplares, libro Cajita de Cartón; autor Carlos Caposio/Malacara Estepario

2011-04-25T21:59:00.000-07:00

Miércoles 27 de abril de 19 a 20.
Viernes 6 de mayo de 20 a 21.

Libro de las provincias – Libro argentino
Pabellón amarillo. Calle 14. Stand 2536/8.

Jueves 28 de Abril 20 30 en la feria también, pero en el stand del Instituto de Cultura de la Provincia de Buenos Aires. Numero 2210/2109 También pabellón amarillo.

Libro Cajita de Cartón, ediciones Fusión de los géneros.

Cajita de cartón (Libro)

2011-04-20T16:50:00.000-07:00

CUENTOS, POEMAS Y FOTOGRAFIAS

"Este libro es una selección de cuentos, poemas y fotografías gestadas por el autor en los últimos quince años. Está dividido en siete capítulos que rozan temas sobre la vida y los mundos que esconden las cosas, la muerte, la esperanza de un futuro mejor, el dolor, el fútbol, el amor, las pérdidas, los libertadores de una América postergada. Por momentos es autobiográfico, pero vuelve a la ficción, al escritor y su proceso creativo, desde un cuento Japonés y la lucha del autor por terminarlo, hasta una simple poesía de hadas. Si bien hay relatos duros y tristes, siempre queda un dejo positivo en sus palabras y la ilusión de una vida que no termine nunca más.
Todo se encuentra guardado en esta sencilla, Cajita de Cartón"

Malacara Estepario

115 pag / 8 en papel fotográfico

LUGARES:
Ciudad de Buenos Aires/ Feria del libro en la rural, Stand 2538, pabellón amarillo."Libro de las provincias". Desde el jueves 21 de Abril de 2011.
Viernes 6 de mayo, el autor firma ejemplares de 20 a 21, en el mismo stand.

Zona oeste/ En Malvinas Argentinas, Carrefour (202 y ruta 8). Puesto de diarios y local Follia.

Zona norte/ En tren de la costa estación Maipú, Local Antigüedades Tenor.

Sábado 7 de mayo a las 16. Presentación oficial en la Bohemia Literarte, Tiempos Modernos, Aristóbulo del Valle 1701, a cuatro cuadras de puente Saavedra.

La casa del espejo

2011-03-24T09:39:00.000-07:00

Yo no me fui.

Pueden decirme lo que quieran pero no que me fui.

Aunque la noche estaba tapada de nubarrones y las luces de la calle rotas, por esa costumbre nuestra de jugar tiro al blanco con los focos, yo me quedé en esa casa tratando de cambiar las cosas, me quedé frente a ese espejo que no mostraba nada, que no mostraba nuestra imagen.

No salí corriendo como todos, seguí buscando a Manuel, con la vela que se apagaba con el viento que entraba por los vidrios rotos, con esos fósforos húmedos que perdían la cabeza, como los apurados por el carril rápido cuando maneja el tío a sesenta kilómetros por hora.

Y si bien tenía miedo y me temblaban las manos, yo volvía a pasar frente al espejo para ver si era cierto lo que había visto antes, o mejor dicho, lo que no había visto.

Ni les cuento cuando empezó la tormenta y la casa parecía imposible de recorrer, con esos truenos retumbando en todos los ambientes, y los relámpagos, que se colaban por el ventanal del comedor iluminando toda la casona.

Mi imagen tampoco estaba en ese espejo que había chupado a Manuel. Se los juro. Como también les juro que en uno de esos relámpagos lo vi, estaba del otro lado, me miraba horrorizado.

Creo que fue en ese momento en que josecito salió corriendo con sus piernas chuecas y los cordones desatados, y saltó la ventana y se enganchó yéndose de boca al piso. Se levantó y siguió corriendo con la sangre bajo los ojos.

Y Manuel que seguía desaparecido. Que siguió desaparecido. Y hoy seguimos diciendo que desapareció. Cuando no es así, cuando todos sabemos que murió, que seguramente lo mataron esas fuerzas horrendas que habitaban nuestra casa, nuestra casa abandonada de esos tiempos.

Aunque éramos chicos ya sabíamos de códigos. No se deja tirado a un amigo. Menos ir a decirle a todo el mundo que él se lo buscó como hizo Francisco, que decía que era por meterse en cosas que no se tendría que haber metido. Menos aún cuando Francisco también había entrado en esa casa y se había comprometido.

Y yo solo, frente a ese espejo, frente a esa lágrima de mercurio sin identidad, esperando a que Aníbal apareciera para ayudarme a buscar a Manuel.

Sí, yo me quedé.

Pueden decirme que después mamá me llevó a Europa para que me olvide de esa casa y de ese espejo.

Pueden decirme que no fui a la plaza con la madre de Manuel como hacían las otras madres y los hijos.

Pueden decirme lo que quieran pero yo me quedé ahí.

Yo subí y recorrí todas las habitaciones, llegué al altillo donde guardaban los manuales en otros tiempos, dónde estaban los muebles viejos tapados con sábanas.

Yo seguí buscando su rostro, su cuerpo. Pueden decirme lo que quieran. Pero yo me quedé. Me quedé frente a ese espejo que no mostraba nada. Que no mostraba a nadie.

Del libro Cajita de Cartón, capítulo Primera Persona, pag 9. Ediciones Fusión de los géneros.

Cajita de Cartón (corto completo)

2011-02-16T22:42:00.000-08:00

La historia original en la que se basó este corto, es un paralelo entre la vida de las personas y la vida de las cosas ¿Dónde vamos al morir? ¿Qué soñamos en la vida? Las tormentas. El sol curador.

Cajita de Cartón es el primer libro de EDICIONES FUSIÓN DE LOS GÉNEROS... Los invito a sumarse a la página de Facebook ... http://www.facebook.com/home.php?sk=group_151204208270426&notif_t=like#!/pages/CAJITA-DE-CART%C3%93N-de-Carlos-A-Caposio/218254908185890

2011-02-03T09:32:00.001-08:00

PAPELITO cuento de fútbol.

2010-12-29T07:58:00.000-08:00

Ya está por terminar el campeonato y sigo en esta tribuna vacía, girando con el viento que se arremolina sobre los escalones. Mi único deseo es volver volando con la parcialidad que me dio libertad, los hinchas locales. Y para colmo comienza a llover.

Después de nacer, llegar a la imprenta y convertirme en un periódico, de recorrer los puestos de diarios en el camión de reparto, descansar en un kiosco de revistas, ser vendido en el semáforo, pasar el día en el trabajo de Mariano y llegar por la noche a su casa para ser apilado con el resto de los diarios, yo creí que mi destino era oscuro, que iba a terminar arrojado en una bolsa de basura envolviendo yerba, o que quemarían mi cuerpo para prender el fuego del asado del domingo, pero no, el domingo siguiente, no hubo asado, fue un domingo de cancha.

Mientras acariciaba a su hijo, Raquel retiró el diccionario que aplastaba los diarios de la casa, sacó los cinco primeros entre los que estaba yo, y nos guardó en una bolsa, en una bolsa de diarios, ya viejos, como siempre somos los diarios. Así partimos, Mariano, el niño, y todos nosotros, hacia la parada del cuarenta y cuatro.

En el colectivo los pasajeros estaban todos vestidos con los mismos colores, cantaban las mismas canciones con ritmo pegadizo e intenso, golpeaban el techo y sacaban los brazos por la ventana. Yo estaba apoyado bajo el asiento y en una frenada fui a dar, contra un balde que había cerca del chofer. Tuve miedo de que se olviden, pero el nene le hizo un gesto al padre y este enseguida vino por el bulto de papeles. Bajaron todos en la misma parada, yo giraba y giraba en la bolsa que golpeaba con las rodillas del niño.

Después, comencé a escuchar un rugido aterrador y a preguntarme a dónde me llevaban, pero en ese momento, Mariano, comenzó a saltar y el hijo rápidamente lo siguió en el impulso, cantando y gritando con fuerza un nombre, un nombre que en el transcurso del día escucharía mil veces.

Luego de terminar una larga cola, nos encontramos con unos hombres agresivos. Ellos también estaban uniformados iguales pero de un azul distinto. Uno, el que no llevaba gorra, trató de sacarle la bolsa al nene para tirarla junto a una pila de encendedores que tampoco dejaban entrar. Pero Mariano convenció al más gordito que llamaban oficial y este nos permitió pasar.

Así entré a la cancha, a ese rugido que entonces era más claro. Descubrí a miles de personas gritando un mismo nombre a la vez. Fumaban, hablaban y se movían inquietos como esperando la salida de alguien. Decían que era muy importante ganar ese partido para quedar punteros.

Subimos a la popular local, y aunque Mariano le aconsejó al hijo agarrarse de un fierro que había en la tribuna, poco después, luego de la llegada de los bombos, las sombrillas y las banderas, nos tuvimos que alejar de ese caño frío para darle paso a unos cuantos muchachotes que treparon en él.

Tenía mucho miedo, no entendía nada, me quería ir de esa bolsa, creo que en ese momento hubiera preferido ser usado por Raquel para secar una mancha de aceite o de pis de perro.

Ahora, con todo lo que estoy contando ya a la distancia, y aunque la lluvia deshaga mi cuerpo en esta tribuna vacía y fría, por más que esté lejos de aquellos hinchas que me dieron libertad, no cambiaría por nada del mundo mi primer partido, quedó perpetuo en mi piel de papel. Y si bien llueve, el sol pronto me secará y volveré.

Aquel domingo, los muchachos trepados en el paravalancha parecían los directores de orquesta del lugar, pasaban de sector en sector las letras de las canciones para que todos canten a un mismo tiempo. Los que estaban debajo de los fierros parecían tenerles respeto, y algunos estaban más asustados que yo, sobre todo cuando los muchachotes afirmaban “el que no canta se va para abajo”.

Recuerdo que en ese momento el niño abrió la bolsa y nos repartió. La mitad fuimos a parar a las manos de Mariano, y este, nos pasó con un montón de extraños que había alrededor. Yo quedé en manos de un señor mayor que llevaba una bufanda de lana que hacía juego con su camiseta.

La gente comenzó a cantar más fuerte, los bombos golpeaban y golpeaban, y parado en el fierro había un tipo que contagiaba, gritaba y gesticulaba con energía, sin maldecir ni amenazar a nadie. Yo no entendía por qué los que estaban a su lado insultaban a la gente que no gritaba. Si sólo tenían que hacer como hacía ese tipo. Hasta yo que era un simple diario tenía ganas de cantar con sólo mirarlo.

Lo cierto es que entonces el hombre canoso que me tenía en sus manos, me rompió en mil pedazos. Después apretó mi cuerpo mutilado que se pegoteaba con el sudor de su mano, mientras movía y movía el brazo, agitándome.

En ese mismo momento salieron once personas a lo que parecía un campo de juego, a una especie de coliseo romano como el que tenía, en su lomo, el diccionario de la casa de Mariano que nos apilaba cuando todavía éramos diarios.

Cuando vieron a los jugadores, y al mismo tiempo que el viejo abrió la mano y me arrojó por el aire, todos comenzaron a gritar una palabra que yo de tanto escucharla ya conocía muy bien. Esa palabra tenía que ver con el viento, con salir volando, y la repetían y la repetían mientras los jugadores los saludaban.

Inevitablemente volé, volé sobre esa tribuna de gente saltando y gritando, mientras los gladiadores pateaban una pelota y se medían con otros.

Poco a poco el miedo fue cediendo, me relajé, y comencé a disfrutar el flotar sobre las cabezas de esas personas apasionadas, sobre esas almas conectadas por un amor irracional que me hacía temblar como un papel crepé.

Entonces todos gritaron gol y se abrazaron. Algunos cayeron rodando por las escaleras, otros se agarraban la camiseta o se tocaban los genitales señalando a los hinchas de la tribuna del frente. Las parejas se besaban, algunos miraban la hora, y yo, volaba, y no podía entender porque me alejaba más y más de esa gente que me había dado la libertad.

Gritaban más que nunca, como si los directores de orquesta no fueran ni los que increpaban a la gente para hacerla cantar, ni el enérgico que contagiaba, sino que los que dirigían la batuta, entonces, parecían ser los once jugadores.

El lugar era una fiesta, yo volaba casi sobre el arco, me asusté un poco cuando pasaron cerca unos cohetes, pero disfrutaba, me estaba enamorado de ese club, sentía que la poca tinta que corría por mis venas ya no era negra, sino azul y roja. Pero triste e inevitablemente me alejaba más y más de la popular local.

En ese momento hubo un sentimiento desencontrado, todo el estadio quedó en silencio salvo el grupito del frente que gritaba el gol del empate. Sólo ahí descubrí que ellos también gritaban. Se me ocurrió que si lo hacían más fuerte me devolverían a la tribuna local y por un segundo quise que hagan otro gol. Pero al ver a mis hinchas cabizbajos sentí que era un traidor. Y más aun cuando escuché el nuevo canto que decía que no había pasado nada, que tenían que ganar.

Me alejaba más y más de mi gente. Ya estaba por el centro del campo cuando los jugadores comenzaron a inclinar la cancha y a meter al rival en su arco. Las cosas volvieron a cambiar. Nuevamente los directores de orquesta eran los hinchas, y los jugadores, parecía que jugaban mejor gracias a su aliento.

Estaba en tres cuartos de cancha cuando llegó el segundo gol. Ya no podía ver a los que caían o se abrazaban, sólo veía una maza uniforme descontrolada que saltaba y gritaba.

¿Los futbolistas juegan mejor porque la gente alienta más, o la gente alienta más porque ellos juegan mejor? ¿Es qué son dos partidos aparte o es parte del todo?

Qué sé yo. Si sólo soy un simple papelito.

En el segundo tiempo el equipo hizo otro gol y rápidamente llegué al arco de los visitantes. Entendí que era inevitable alejarme, que era el aliento, la pasión de la gente que me empujaba con sus gritos, y que como cantaban más y más no iba a poder volver.

Al terminar el partido, los visitantes se fueron en silencio y yo comencé a descender, a caer a un inevitable vacío. Enfrente era una fiesta, gritaban algo sobre salir campeón, sobre volver a un barrio, a un barrio porteño.

Ya llovió, me sequé con el sol pero no pasa nada, sigo acá. Va más de medio campeonato y no puedo volver. No puedo regresar a donde me rompieron en mil pedazos, a donde nací por segunda vez.

Dos semanas después de aquel partido, vino un equipo importante, con mucho público. Gracias a su aliento comencé a volar, pero aunque gritaron fuerte, rápidamente fueron opacados por los locales y no pasé ni el arco. En el partido siguiente pasó lo mismo, y en el otro lo mismo.

Ya está por terminar el campeonato y no puedo regresar.

Cuando termina cada partido, quedan girando en el vacío nuevos papelitos con la misma tinta de mis colores. Por eso ahora no estoy tan sólo, ellos traen novedades, esperanzas. Al parecer viene un equipo del interior, con poco público, y como vamos primeros, quizás nuestros hinchas ocupen las dos populares. Si es así voy a volver. Me voy a meter en algún bolsillo, o a colar por algún parche de los bombos viejos, o a pegar en la suela de alguna zapatilla.

Esperé ilusionado pero no, no fue así “por medidas de seguridad la tribuna visitante quedará vacía”, leí en otro papelito que llegó volando tiempo después. Ya no sé qué hacer, creo que mi cuerpo de papel no soportaría una nueva lluvia.

Ahora los papeles que llegaron desde allá, dicen que si salimos campeones los hinchas tendrán una fiesta en toda la cancha. Hay esperanzas, el equipo lleva mucha ventaja.

Pero terminó el campeonato y otros dos equipos alcanzaron al mío. Después hubo un triangular que por lo que dicen se ganó en los escritorios. No entiendo de esas cosas, pero lo cierto es que el equipo no lo ganó. No hubo fiesta y nunca volví.

Ya comenzó un nuevo torneo, el equipo no levanta cabeza. Quisiera desaparecer. Desintegrarme. Quedar en un escalón, pegado como ricota y luego ser pulverizado por algún pié.

Hoy es lunes, pasa algo raro, hay mucho movimiento en el club, los días de semana por lo general son más tranquilos y ahora entra y sale gente de la tribuna, hablan en vos alta y miran planos. También escucho camiones y grúas.

El suelo comienza a levantarse, no entiendo nada. Floto, pero no en el aire, sino apoyado en el escalón de la tribuna que cuelga de unas cuerdas de hierro. Me alejo del arco más y más.

De pronto vamos atravesando la ciudad. Entonces veo el colectivo cuarenta y cuatro, pero seguimos de largo por la avenida Cruz.

El cuerpo comienza a vibrarme, escucho algo a lo lejos, es ese rugido, ahora más fuerte que el de aquella vez. Los veo, miles de personas con los mismos colores saltando.

Gritan, “la vuelta al barrio se hizo realidad”. Los viejos lloran, todos se abrazan y ríen.

Hablan de reinauguración, dicen que toda la gente estará unida y que en esas cosas hay sólo una hinchada. Yo no entiendo de eso. Lo único que sé es que vuelvo y no me voy más de la tribuna. Si tengo que morir en la próxima lluvia quiero que sea ahí, con los hinchas locales, entre esas banderas, y los colores que tiñeron mi tinta azul y roja.

Del libro Cajita de Cartón, capítulo las cosas, pag 46. Ediciones Fusión de los géneros.

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TRAILERS CAJITA DE CARTON

2010-12-15T08:03:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=XT8J4NPfhJY